Все это уже было. Все это еще будет. Все это все еще есть..

И когда-то такая же Сашка, как ты и я, побежит своими маленькими ножками по узким тропинкам большого города. И все ей будет казаться таким новым, таким уникальным. И все у нее будет впервые и все не как у всех, и все лучше всех.

Она будет читать странные книги и даже не догадываться, что страницы давно засмотрены до дыр, растащены на цитаты, расписаны по дневникам такой же, как она, ею самой.

Иногда она будет плакать. Потому что мир слишком красив, но, похоже, кроме нее никто этого не замечает.

А еще она будет любить. Каждый свой день. И лишь потом поймет, что это были ни дни, ни месяцы, ни года, а лишь одно мгновенье - взмах ее зеленых глаз, широко раскрытых в вечное завтра.

Она понимает, по крайне мере, пытается понять. И иногда ей кажется, что она уже так близко, что фраза вот-вот готова сорваться пальцами по клавиатуре и полететь беспечными стаями слов.. Но нет. И причина не причина, и высказать нельзя, и понять.

А еще ей будет казаться важной каждая деталь и бессмысленной целая вечность.

Она подстрижет волосы. Не удачно. Такие красивые косы падут под рукой переквалифицировавшейся домохозяйки в маленькой парикмахерской за углом.

А потом она полетит. Далеко. На несколько десятков лет. Приземлившись, она поймет, что сбилась с пути, что юг остался там, куда полетел остальной косяк, и что от зимы ей теперь точно не убежать.

И она останется зимовать. И будет согреваться как может. Дуть, что есть сил на горстку пепла своих воспоминаний.  И ей не будет холодно.

Однажды она не проснется. Потому что бывают такие сны, от которых решительно не хочется просыпаться.

Зазвонит будильник. Шесть утра. И вот - снова она. Не долюбила. Не осмыслила. Не прочувствовала.

И все сначала. Живи и барахтайся, как можешь. И все как в первый раз.